Du presst deine Lippen auf Charitys Arm. Mann, ist das eklig. Aber ein echter Held schreckt nicht zurück. Charity schnappt nach Luft und du spuckst das Gift auf den Boden, wie ein verdammter Wild West Cowboy seinen Kautabak.

„Du bist gerettet“, keuchst du. „Du bist sicher.“

Erst dann fällt dir auf, dass ihr völlig überrannt seid. Derra hat es nicht geschafft die Scheiß-Kindersicherung zu lösen und um euch im Dunklen scharen sich die tollwütigen Gnome. Ihr seid umzingelt und sowas von am Arsch.

Charity und du klammert euch aneinander als Derra zu Boden geht und das Licht erlischt. Das letzte, was du hörst, ist das schwere Atmen von einem kleinen Männchen an deinem Ohr, dann dringen spitze Zähne in deinen Arm.

Drei Wochen später erwachst du auf der Station. Wyn ist nicht entzückt. Wahrlich nicht entzückt. Sie musste ihre Kaffeepause (die sich mit der Nachmittagsschicht deckt) unterbrechen, um euch den Hals zu retten und den Ausbruch einer Wichtel-Epidemie verhindern. Oder Gnome. Who cares. Es existiert Video-Material auf Youtube von euch dreien, sabbernd, mit tollwütigem Blick, wo ihr versucht, einen Erstklässler zu beißen. Es hat mehr als achtzigtausend Klicks. Ein blauer Brief landet bei euren Eltern. Und ihr müsst nachsitzen. Sobald ihr von der Station entlassen seid.

„Aber immerhin“, denkst du dir, „haben wir es überlebt.“